UN PASAJE SUAVE

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UN PASAJE SUAVE

¿Porqué será que el viento no se tiñe de surcos como nuestros rostros?
¿Será el tiempo tan noble con el viento para bendecirlo sin su presencia y tan insistente en querernos decir que sólo pasamos una vez por aquí y que así como nosotros lo sentimos, un niño después de nuestro tiempo, si es que éste existe, ocupará nuestro lugar, y mientras pisa donde hubo nuestra sombra marcará su presencia con la inocencia de sus pies y sus pasos?
¿Qué será el viento sino un pasaje suave que acaricia a la conciencia y que así como él, también ella y con ella nosotros, sólo un transeúnte?
¿Será entonces que en nuestra presencia, para nosotros mismos y la eternidad, transformamos el mundo dado como si éste nos fuera propio y con desesperación por querer decir que aquí estamos y queremos hacer historia en nuestro tiempo, o el que sucede, si es que existe, lo apropiamos humano -asequible y  aprehensible-?
¿No serán estos aditamentos sólo ornamentos que desvían la mirada de nosotros mismos y desconocernos de la nada que se viste de tal modo?

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